Der Krimiblog von Tobias Gohlis

Verrat und Schnaps

von

Eine neue Biografie erzählt das wilde Leben der Krimiautorin Patricia Highsmith. Doch mit moralisierendem Klatsch kann man die Rätsel dieser Frau nicht lösen

Im Oktober 2021 werden die bisher unveröffentlichten Tage- und Notizbücher von Patricia Highsmith veröffentlich werden, weltweit in acht Verlagen. Gelegenheit, meine Rezension der bis dato jüngsten Biographie der Jahrhundertautorin aus den Archiven ans Tageslicht zu holen, erschienen am 16.Juli 2015 in der ZEIT

Nein, „sie war nicht nett“: Mit dieser Feststellung beginnt die amerikanische Autorin Joan Schenkar ihre Biografie von Patricia Highsmith, die jetzt zu deren 20. Todestag auf Deutsch erschienen ist. Als Highsmith am 4. Februar 1995 im freiwilligen Tessiner Exil starb, war das Werk einer der wichtigsten Autorinnen des 20. Jahrhunderts dem amerikanischen Publikum kaum bekannt. Das änderte sich erst 1999 mit der amerikanischen Verfilmung des Talentierten Mr. Ripley mit Matt Damon in der Hauptrolle. Patricia Highsmith war als Autorin vor allem ein europäisches Phänomen, ihre Auflagen allein in deutscher Sprache übertrafen die amerikanischen um ein Vielfaches.

Daher ist es auch nicht verwunderlich, dass die erste Biografie, die sich mit der komplexen Persönlichkeit Highsmiths auseinandersetzte, 2003 von einem Europäer, dem englischen Journalisten Andrew Wilson, verfasst wurde.
Schenkars wenige Jahre später recherchierte „amerikanische“ Biografie über das Secret Life (so der Untertitel) der talentierten Miss Highsmith beruht auf dem gleichen Material: auf 38 von ihr „Cahiers“ genannten Arbeitsheften und 18 Tagebüchern, die sie seit ihrem 17. Lebensjahr geführt hatte.
Das Bild, das aufgrund dieser lebenslangen Selbstbefragung der Autorin und intensiver Gespräche mit Zeitzeugen entsteht, erinnert an ein Gemälde Francis Bacons: Patricia Highsmith war eine von Obsessionen, Sucht, Schuldgefühlen und Selbstzweifeln zerrissene Person, die nur in einem Halt fand – im Schreiben. Acht Seiten Prosa täglich.
Die 1921 in Fort Worth geborene Mary Patricia Plangman litt ihr Leben lang an dem „Verrat“ durch ihre Mutter, die sich vor der Geburt von ihrem leiblichen Vater scheiden ließ und ihr den Stiefvater Highsmith samt dessen Namen überstülpte. Mutter Mary war die einzige konstante (Hass-)Liebe ihres Lebens. Ihre Kindheit war geprägt von langen Aufenthalten bei der Großmutter und häufigen Wohnungswechseln. Als umschwärmte junge Frau trank sie Unmengen, führte in der homosexuellen Boheme ein heftiges, manisches Liebesleben, schrieb den Klassiker Zwei Fremde im Zug (von Hitchcock 1951 verfilmt) und unter dem Pseudonym Claire Morgan den Bestseller einer lesbischen Romanze, reiste mit Freundinnen nach Europa, Mexiko. Sie schreibt Der talentierte Mr. Ripley, zieht später nach England in die Nähe der verheirateten Frau, die so etwas wie die Liebe ihres erwachsenen Lebens ist, zieht sich 1967 nach Frankreich in die Provinz zurück, lebt seit 1981 noch zurückgezogener im Tessin. Sie hinterlässt 22 Romane, zahlreiche Erzählungen und – im Wäscheschrank ihres Hauses – mehr als achttausend Seiten persönlicher Aufzeichnungen.

Ein unglückliches, tapfer geführtes Leben, im Alter zunehmend beherrscht von Alkohol, Einsamkeit und Ängsten. Wie Kafka mit seinem Biografen Rainer Stach hätte diese rätselhafte, schwierige Autorin einen Lebenserzähler verdient, der imstande ist, die kulturellen, biografischen und literarischen Bezüge ihres Werks aufzudröseln und zu erhellen.

Die Amerikanerin Joan Schenkar, ausgewiesen als Theaterschriftstellerin und Verfasserin einer Oscar-Wilde-Biografie, ist das nicht. Die einzige wirkliche Neuheit: Highsmith arbeitete rund sechs Jahre in der Comic-Branche, unter anderem textete sie Superman- Hefte. Was das für ihr späteres Werk bedeutet, kann Schenkar nicht plausibel erklären. Die Klatschgeschichten (Schnecken und Schnaps in der Handtasche, Dreiecksbeziehungen, ungebührliches Benehmen) breitet sie ausführlicher aus als Wilson, dafür spart sie am politischen, kulturellen und sozialen Kontext.
Wie klandestin lesbische Beziehungen in den USA der fünfziger Jahre geführt werden mussten, erfahren wir nicht bei Schenkar, sondern im Erinnerungsbuch Meine Jahre mit Pat von Marijane Meaker. Schenkar urteilt über Highsmiths unglückliches Liebesleben mit der Autorität einer sitzen gelassenen Küchenpsychologin: „Ihr Werk gilt unter anderem auch deshalb als ‚amoralisch‘, weil das moralische Chaos, das die Liebe in ihrem Leben anrichtete, immer auch den Weg in ihre Romane fand.“ Ähnlich schlicht rechtfertigt sie den Verzicht auf eine chronologische Vorgehensweise. Mit ihrer stattdessen nach Highsmiths Obsessionen gegliederten Darstellung glaubt sie ernsthaft, „die Abartigkeiten zu erklären, die sich so beharrlich an den Rändern ihres Werks halten“. Tatsächlich, im Original heißt es perversities. Abgesehen von den ermüdenden Wiederholungen aus dem Zettelkasten, die diese Form ihren Lesern zumutet, kommt Schenkar den vielfältigen, tragischen (Selbst-)Entfremdungen der Patricia Highsmith nirgendwo wirklich nahe.

Was in Schenkars Invektiven nachklingt, ist das moralisierende, heuchlerische Amerika, das Highsmith auch räumlich weit hinter sich lassen wollte. Zuvor hatte sie mit der Figur des Tom Ripley einen Archetyp des 20. Jahrhunderts geschaffen: den allseits beliebten Emporkömmling, der sein privates Wirtschaftswunder durch kaltblütigen Mord absichert. Highsmith karikierte in Ripley den zeitgenössischen Amerikaner. Dass das in Reagans USA nicht gut ankam, kann man verstehen. Warum Ripley den deutschen Lesern so gut gefiel, ist eine der vielen Fragen, denen hoffentlich irgendwann eine neue Werkbiografie nachgehen wird. Bis dahin heißt es: die menschenkundige misanthropische Highsmith lesen, und zwar in der (auch biografisch) hervorragend kommentierten Werkausgabe des Diogenes-Verlags.

Joan Schenkar: Die talentierte Miss Highsmith
Aus dem Englischen von Renate Orth-Guttmann, Anna-Nina Kroll u. Karin Betz
Diogenes, 2015, 1072 Seiten

Besessen von der Vergangenheit

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James Ellroy präsentiert Perfidia in Hamburg

James Ellroy: Perfidia

„Wie war die Show?“ Erste Frage des Autors an den Reporter. James Ellroy ist müde. Am frühen Morgen musste er zum Zahnarzt, und das Sesselchen im Hotelcafé ist entschieden zu klein für den 1,90 Meter langen Schlacks. Am Abend zuvor hatte er im Hamburger Literaturhaus seinen neuen Roman PERFIDIA vorgestellt.
Nur mit Mühe ertrug er erste einführende Worte. Als der Moderator seinen Namen zum zweiten Mal erwähnte, schnappte er sich das Mikro: „Good evening peepers, prowlers, pederasts, panty-sniffers, punks and pimps. I’m James Ellroy, the demon dog, the foul owl with the death growl, the white knight of the far right, and the slick trick with the donkey dick. I’m the author of 19 books, masterpieces all.“ Seit fünfzehn Jahren intoniert der selbsternannte „Beethoven der Kriminalliteratur“ diesen Rap. Neu an diesem Abend war nur „Reverend Ellroys“ Versprechen: Jeder, der 2000 Exemplare von PERFIDIA kaufen würde, käme in den Himmel und hätte zuvor perfekten Sex. Die Fans waren happy.

Ellroy, Anfang März 67 geworden, ist mit PERFIDIA zu seinen Anfängen zurückgekehrt. PERFIDIA ist der erste Band eines neuen L.A.-Quartetts. Es spielt in den dreiundzwanzig Tagen zwischen dem 6. und dem 28. Dezember 1941, als nach dem Überfall der Japaner auf  Pearl Harbour der Zweite Weltkrieg Nach Los Angeles kam. Drei Bücher sollen folgen, am zweiten schreibt er bereits. Mit dem ersten L.A.-Quartett, das die Jahre 1946 bis 1959 abdeckt, wurde Ellroy als Kriminalschriftsteller weltberühmt.

Was hat ihn dazu gebracht, zurückzugehen in die Zeit vor seiner Geburt 1948, zurück in die Vorgeschichte seiner Helden aus den späteren Romanen? Es ist die Rückkehr an den Ursprung seiner Inspiration, seine Kindheit. „Als Kinder waren wir besessen von Nazischeiß. Wir zeichneten Panzer, Hakenkreuze und Stukas. Auch die jüdischen Jungs, mit denen ich zur Schule ging. Ich war überzeugt, wir wären immer noch im Krieg.“ Wie bitte? „Ja, wir sahen dauernd Wochenschauen mit Hitler, Dokumentarfilme vom Krieg. Wenn wir spielten, hockte hinter jedem Busch ein Nazi. Der Koreakrieg 1951 bis 1953 spielte keine Rolle. Ich war schwer geschockt, als meine Mutter mir sagte: Der Zweite Weltkrieg, das war vor deiner Geburt.“

Ellroy spricht, als wolle er jede Silbe in Stein meißeln, mit dem Hammer des Autodidakten.
Seine Maxime: „Ich schreibe über die persönlichen Albträume der öffentlichen Geschichte.“ Sechs Seiten umfasst das Verzeichnis der realen und erfundenen Personen, das er PERFIDIA beigegeben hat. Bert Brecht, Bette Davis und Sergei Rachmaninow sind darunter. Die meisten „realen“ Promis haben Cameo-Auftritte, sind historische Set-Dekoration. Oder PR-Futter. Bis auf Bette Davis. Im Bett flüstert die spätere Truppenbetreuerin ihrem Lover Dudley Smith, einer der vier Hauptfiguren des Romans, ins Ohr: „Bring mir einen Japsen um.“ Sergeant Smith spaziert mit der „moralischen Selbstsicherheit, das Gesetz in die eigene Hand zu nehmen“ in die Nacht und erschießt den ersten Japaner, den er antrifft.  

An Dudley Smith, einer Figur von albtraumhaften Dimensionen, lässt sich der fließende Übergang von wahrscheinlich über noch glaubhaft zu irrer Präsenz nachzuvollziehen, der Ellroys Geschichtsbearbeitung kennzeichnet. Dudley verlor seine Unschuld im irischen Osteraufstand 1916, emigrierte in die USA, wurde von Joe Kennedy (real) als Streikbrecher und Killer eingesetzt, wechselte an die Westküste und dient jetzt den Polizeibossen und Mobster Bugsie Siegel (real) als Auftragsmörder. Zugleich plant er geheime Luxusunterkünfte für reiche Japaner, die der Internierung entgehen wollen, die er für Pornos und als Bordelle profitabel nutzen will, sondiert die Möglichkeit „eugenischer“ Gesichtschirurgie, trinkt mit dem katholischen Bischof Tee und versucht, den Mord an einer Familie von japanischen Einwanderern gleichzeitig aufzuklären und für propagandistische Zwecke zu manipulieren.
Vermutlich dürfte es selbst Ellroy schwer fallen, die Realitäts- von den Fiktionsanteilen sauber zu trennen. Aber das will er auch nicht. Lieber irritiert er die Kellnerin mit ein bisschen Wolfsknurren, als Fragen nach seinen Recherchen zu beantworten.
„Ich recherchiere nicht, ich lasse mir von Rechercheuren die Fakten zusammenstellen, die ich zum Ausgangspunkt meiner Geschichte nehme.“  Wusste er, dass der von ihm in PERFIDIA beschriebene Angriff eines  japanischen U-Boots auf den Küstenort Goleta tatsächlich zwei Monate später stattfand? „Das habe ich erfunden. Purer Zufall, dass die Japaner das tatsächlich gemacht haben. Wissen Sie, ich lebe in dieser Zeit. Darauf kommt’s mir an. Fragen Sie mich nicht nach Fakten.“ War er am Schauplatz des Mordes an der japanischen Familie? „Nein.“ Gab es ähnliche Fälle von Boden- und Immobilienspekulation mit japanischem Besitz, wie er sie beschreibt? Ellroys Standardantwort: „Entweder ist es erfunden oder es ist wahr. Das müssen Sie selber herausfinden.“

Vieles, wie die plotrelevante verbrecherische Verseuchung von Mutterboden mit Shrimpöl, lässt sich unter schwarzer Humor à la Ellroy subsumieren. Aber wie steht es mit den Figuren, die sowohl in der Realität als auch in Ellroys Roman existierten? Jim Davis, der zweifache Chef des LAPD ist ein klarer Fall: ein korrupter Verbrecher, auf beiden Ebenen. Und William H. Parker, 1941 Leiter der Verkehrsabteilung, zuständig für die Planung der Internierung aller japanischen Einwohner, ab 1950 bis 1966 Polizeichef von Los Angeles?
Schwankend zwischen Gesetzestreue und grenzenloser Ambition lässt er kommunistische Zellen bespitzeln, verfällt erschöpft in Prügelorgien, säuft sich fast ins Koma. Kommunistische „Pamphlete“ beschimpfen ihn als „treibende Kraft beim künftigen Polizeistaat Los Angeles“ – aus der Zukunft zurückprojizierte Kritik. Und wie sieht Ellroy selbst diesen Mann, den Afroamerikaner und Latinos als Rassisten erlebt haben? „Ich verehre starke Männer. Chief Parker wird in Los Angeles von vielen geliebt und von einigen zutiefst verehrt. Er war der größte Polizist der USA im zwanzigsten Jahrhundert. Er war ein Visionär.“

In Ellroys literarischer Welt gibt es kein moralisches Gefälle, geschweige denn herkömmliche Gut-Böse-Kontraste. Seine Figuren unterscheiden sich nur in der Intensität ihrer Obsessionen und im Ausmaß ihrer Verwirklichung voneinander. Diffusen Kampfes- und Lebenswillen teilen auch die beiden anderen Hauptfiguren. Die 21-jährige Kay Lake, das Tagebuch-Ich im Konzert der Stimmen, ist unendlich wandlungs-, liebes- und tötungsfähig.
Ellroy: „Sie ist übernatürlich. Kein Mann besitzt diesen Mut, diese Gaben.“ (Selbst-) Überwinder ist auch der japanische Kriminaltechniker Ashida. Als „Nisei“ – in den USA geborener Japaner –versucht er, der drohenden Internierung zu entkommen, indem er nicht nur hervorragende Dienste als Spezialist leistet, sondern auch als Verräter. Er denunziert zwei unschuldige Japaner, um sich in der Sonne des LAPD zu wärmen.
Ellroys Geschichtsschreibung der Albträume ist detailbesessen aus den Perspektiven seiner vier Protagonisten konstruiert. Eine andere Sicht als die fiebrige der wahnhaft patriotischen Landesverteidiger, die überall „Fünfte Kolonnen“ ausfindig machen wollen, aber herzhaft mit der nazifreundlichen Rechten paktieren, gibt es nur als ironisches Zeit-Zitat.

Ellroy gibt sich postmodern literarisch: „Das einzige, um das es geht, ist die Sprache. Ich liebe amerikanische Umgangssprache, den KKK-Slang, Jiddisch oder schwarze Hipstertexte.“ Tatsächlich verdankt sich ein Großteil seiner Anziehungskraft dem virtuosen und bis zur Pöbelei genauen Gebrauch von Slogans, Politphrasen, Yellow-Pressetexten, Vorurteilen und Insinuationen.
Der alltägliche Rassismus, die offene Polizeibrutalität, der miteinander verquickte Gangster- und Hollywoodrummel der Kriegs- und Nachkriegsjahre in Los Angeles sind ein mythengeladenes und von Ellroy immer weiter mythisiertes moralisches Niemandsland. Seit seinem Durchbruch mit der SCHWARZEN DAHLIE 1987 zitiert Ellroy Ross MacDonald: „Am Ende besitze ich den Ort meiner Geburt, und ich bin besessen von seiner Sprache.“ Ist er auch besessen von Los Angeles? „Nein – oder doch. Ich will es genauer formulieren: Ich bin besessen von seiner Vergangenheit.“ Das hat natürlich mit Ellroys Vergangenheit zu tun.

1958 wurde Ellroys Mutter ermordet. Bis zu seinem 27. Lebensjahr trieb er sich als Kleinkrimineller und Junkie herum. Dann begann seine  Jagd nach dem Mörder seiner Mutter und nach dem Mutterbild selbst. Zunächst literarisch: Alle seine männlichen Figuren suchen die Mutter-Hure-Heilige. Ebenso vergeblich wie Ellroy in jahrelangen Versuchen, den Fall seiner Mutter aufzuklären. Der erwachsene Autor hat die pubertären Fantasien und Albträume des Heranwachsenden zu Epen verdichtet, die wie sein eigenes Leben zwischen realem Horror und Wahn delirieren. Dagegen setzt Ellroy den „größenwahnsinnigen Anspruch“ des Erzählers. Daher der Vergleich mit Beethoven. „Ich verehre ihn als den größten, als den revolutionärsten Künstler, den unsere Zivilisation hervorgebracht hat.“ Und was verbindet Sie miteinander, die Art des Schreibens und des Komponierens? „Es ist die Ambition. Er wollte immer besser werden, bis zum Ende. Das will ich auch.“

James Ellroy: Perfidia
Aus dem Englischen von Stephen Tree
Ullstein, 956 Seiten

Manuskript eines nicht veröffentlichten Beitrags, der im März 2015 nach einem Gespräch mit James Ellroy in Hamburg entstand.

Schwarz, Frau, Spionin, Mutter

von

Lauren Wilkinson hat große Themen, aber wenig Kraft

Lauren Wilkinson. American Spy

Spätestens als Barack Obama den Debütroman der 1984 geborenen Dozentin für Creative Writing Lauren Wilkinson auf seine summer reading list 2019 setzte, war AMERICAN SPY breite Aufmerksamkeit garantiert.
Das ist auch verständlich.
Denn Wilkinson fasst in ihrer Geschichte einer afroamerikanischen CIA-Agentin, die gegen einen charismatischen, milde sozialistischen schwarzafrikanischen Präsidenten eingesetzt wird, gleich mehrere heiße Eisen an: die doppelte Diskriminierung von Frauen und Schwarzen in den amerikanischen Geheimdiensten, den amerikanischen Imperialismus während des Kalten Krieges, die neokolonialistische Unterdrückung der Unabhängigkeitsbewegung in der Dritten Welt und nicht zuletzt das bei einer schwarzen CIA- und FBI-Agentin, die gegen ihre „eigenen Leute“ vorgehen soll, besonders brisante „doppelte Bewusstsein“ (W.E. Dubois) der Afroamerikaner.
Diese Themen sind so heiß, dass die amerikanischen Rezensionen sich in Begeisterung und Zustimmung überschlugen. Dazu kommen noch ein paar Nebenkonflikte: die Schuldgefühle einer berufstätigen Mutter ihren Kindern gegenüber, die Unterdrückung männlicher Homosexueller in den Geheimdiensten, private Spionageorganisationen ersetzen die zumindest etwas besser kontrollierbaren staatlichen.  
Konflikte zu Hauf, die Wilkinson zwar entschieden thematisiert (die Afrikathemen sogar in kleinen Aufsätzen), aber nur mühsam in einen Thrillerplot spannen kann.

Der geht so: 1992 wird die Ex-Agentin und jetzt als Übersetzerin tätige Marie Mitchell, Mutter von Zwillingssöhnen, nachts in mörderischer Absicht überfallen, kann den Attentäter jedoch erschießen und entzieht sich den polizeilichen Befragungen, indem sie mit falscher Identität bei ihrer Mutter auf Martinique Zuflucht sucht. Dort organisiert sie den Schutz ihrer Kinder und bereitet den Gegenschlag gegen den Anstifter des Attentats vor. Währenddessen verfasst sie für ihre vierjährigen Söhne ein Tagebuch mit ihrer Geschichte, das den Hauptstoff von Wilkinsons Buch ausmacht.
Sie ruft darin die Erinnerung an einen der modernsten, aber zugleich erratischen politischen Führer des nachkolonialen Schwarzafrika wach. Thomas Sankara war von 1983 bis zu seiner Ermordung 1987 Präsident von Burkina Faso und ist in vielen seiner  politischen Vorstellungen bis heute vorbildlich. Er förderte massiv die Gleichstellung der Frauen, sorgte breit für Impfmaßnahmen und Bildung, lehnte neokoloniale Entwicklungshilfe zugunsten afrikanischer Selbsthilfe ab.
Dass die auf ihn angesetzte schwarze CIA-Agentin Sympathie für diese Politik empfindet, ist verständlich. Dass sie aber von der ersten Sekunde an seiner viril-männlichen Anziehung erliegt

ACHTUNG SPOILER
und nach einem One-night-stand im schwülen Ouaga (nur wahre Kennerinnen kürzen den Namen der Hauptstadt ab!) Mutter seiner Zwillinge wird
SPOILER ENDE

ist transatlantischer Kitsch.

Selten sind wichtige Intention eines Buches – was American Spy interessant macht – und schriftstellerisches Unvermögen so hart aneinander gekracht. Das gilt auch für Wilkinsons unbeholfene Sprache, die im Deutschen durch das Zusammenwirken von vier (!) Übersetzerinnen nicht gerade literarisch geworden ist.

Dies ist der überarbeitete Beitrag aus dem Newsletter zur Krimibestenliste August, wo AMERICAN SPY AUF PLATZ 9 eingestiegen ist.
Weniger kritisch die Rezensionen von Sonja Hartl und Katrin Doerksen

Lauren Wilkinson: American Spy
Aus dem Englischen von Antje Althans, Anne Emmert, Katrin Harlaß, Jenny Merling Tropen, 366 Seiten

Niewetow ist nicht Venice

von

Karsten Stegemanns Remake von Ray Bradburys „Der Tod ist ein einsames Geschäft“ scheitert am Gefälle

Remakes sind heikle Unternehmungen. Sie zehren von Ruhm und Qualität der neu interpretierten Vorbilder und werden zwangsläufig an ihnen gemessen.
Einer kleinen Nachbemerkung Karsten Stegemanns (und dem Hinweis des Verlages) hatte ich entnommen, dass sein eben erschienener Roman NIEWETOW ein Remake von Ray Bradburys DER TOD IST EIN EINSAMES GESCHÄFT ist und habe Bradburys wundersam zwischen Nebel, Melancholie und Einsamkeit changierende Mystery Novel über das Ende von Venice und der großen Träume der Stummfilmzeit zuerst gelesen.

Man mag es ungerecht finden, aber das Einzige, was ich an Karsten Stegemanns NIEWETOW finden kann, und wofür ich ihm ernsthaft dankbar bin, ist, dass er mich auf das Vorbild gestoßen hat.

Karsten Stegemann: Niewetow

Dass NIEWETOW auf den Bradburys Vorlage anscheinend nicht einbeziehenden Leser faszinierend wirken kann, zeigt Thomas Wörtches Begeisterung: „Was Stegemann da abzieht, ist eine subtil gemachte Horrorshow, bei der lange auf der Kippe steht, ob es nun einen Mörder gibt oder nicht oder was da überhaupt passiert. Der eine Staat ist weg, der andere Staat ist noch nicht richtig angekommen – in dem Vakuum tummelt sich das Grauen, das Unheimliche, in einem Suspense-Szenario vom Feinsten.“

Ray Bradbury: Der Tod Ist ein einsames Geschäft

Ich stimme zu. Mit Ausnahme des Staatswechsels, der darin nicht vorkommt, trifft Wörtches Lob uneingeschränkt auf Bradburys Roman zu. 1985, als Bradbury 65 war, erinnerte er sich an seine Anfänge als noch kaum veröffentlichter Schriftsteller und fand seine Situation gespiegelt in den (alb-) traumhaften Erinnerungen an den Untergang der damals noch nicht zu Los Angeles gehörenden Kleinstadt Venice. In deren Gärten sich die Ölförderpumpen „ächzend hoben und senkten, wundervolle Haustiere, die einem ein angenehmes Leben sicherten.“ Und deren Pier, Ort unschuldiger Vergnügen, von saurierähnlichen Baggern zerrissen und zerschmettert wurde und in deren ölversuchten Kanälen Zirkuswagen und Löwenkäfige und darin die Leichen einsamer Menschen verrotteten.

Stegemanns Adaption folgt mit einigen Ausnahmen, die sich der Verschiebung von Zeit und Ort (von Venice, California, nach „Niewetow“ an der Ostsee in der Gegend von Rostock, von 1949 nach 199?) verdanken, der Vorlage Wort für Wort, ist um die Hälfte knapper und hat betrüblicherweise deren überwältigenden Charme fast vollständig verloren.  Aus dem unsicheren, empfindsamen Schriftsteller, der an den epochalen MARS-CHRONIKEN schreibt, ist ein Reporter geworden, der über eine „verkaufte Armee“ recherchiert, und aus dem Untergang großer Film- und Lebensträume der Verlust von Werftarbeitsplätzen. Respekt vor Stegemanns Wagemut, sich auf dieses Gefälle einzulassen. Aber Nebel ist nicht gleich Nebel, und Venice, California, nicht gleich Niewetow an der Ostsee, Ex-DDR.

Das Gefälle verursacht stilistische Stürze. Ein Beispiel. Bradbury lässt sein namenloses junges Ich mit allem verfügbaren Anfängerstolz erklären: “Meine ganze Arbeit besteht darin, mich am Morgen in die Schreibmaschine zu übergeben und das, was dabei herauskommt, am Mittag zu überarbeiten.“ Bei Stegemann verfügt Daniel Brandenburg (Bradbury!) gerade mal  über Ratgeberjargon: „Zuallererst lasse ich mich beim Schreiben von meiner Intuition leiten, das Denken kommt später.“

Kurz: Alles, was in NIEWETOW phantastisch, im besten Sinne mysteriös, in poetischer Schwebe (wie die wunderbaren Schlusssätze „‘Lasst euch vom Blinden zeigen, wo es langgeht!‘ Er schritt uns voraus. Wir folgten.“) ist, ist von Bradbury, alles, was flacher, trister ist, stammt von Stegemann. Ich könnte, aus Enttäuschung blind, weiter wettern, über verschüttete Ideen, über banalisierte Einfälle (aus Bradburys Schauspieler, der in Stummfilmen deutsche Knobelbechermilitärs dargestellt hat, wird ein Volksarmist!). Aber ich höre auf zu wettern und folge dem ersten Blinden.
Am 22. August 2020 wäre Ray Bradbury 100 Jahre alt geworden.

Karsten Stegemann: Niewetow
Edition Nautilus, 176 Seiten

Ray Bradbury: Der Tod ist ein einsames Geschäft
Aus dem Englischen von Jürgen Bauer
Diogenes, 382 Seiten

Castle Freeman: Auf die sanfte Tour

von

Die Parabel vom Sheriff, der den Kalten Krieg mit einer Truppe russischer Invasoren aus derm Bereich der Organisierten Kriminalität durch Zuwarten und Geduld – eben auf die sanfte Tour –  gewinnt, könnte jene Menschen im ländlichen Raum der USA ermutigen, die nicht auf alles Fremde trumpistisch mit Hau drauf, Schieß weg, Mach alle reagieren.
Ein junger – natürlich super viriler – Depp hat einen Safe aus der Villa eines russischen „Investors“ geklaut, der sich mit einer Phalanx von Anwälten und international bekannten Verbrechern schützt und sein Hab und Gut wiederhaben will, koste es so viele Menschenleben wie es wolle. Sheriff Lucian Wing  ergeht sich in lähmend langen Erörterungen darüber, dass das Wesen des Sheriff-Seins in der Ruhe liegt. Und gewinnt sogar die Wahlen gegen einen jungen Helden der Hau-Drauf-Sorte. Das ist alles recht nett und mit einem Augenzwinkern erzählt. Genau die Prosa, die man von einem Lektor, Redakteur und Autor erwartet, desssen Stärke in einer soliden guten Gesinnung liegt.
Fazit: Vollständig harmlos.
Die Pointe: Auslöser war ein Funkspruch, in dem der Funker „Nackter“ sagte und der Empfänger „Macker“ verstand.

Castle Freeman: Auf die sanfte Tour
Aus dem Englischen von Dirk van Gunsteren
Nagel&Kimche, 192 S., 19,00 €