Der Krimiblog von Tobias Gohlis

Reacher

von

Lee Childs Janusmann kann man nicht aus der Hand legen

Child: Janusmann

Zugegeben, es gibt Autoren, die mich süchtig machen. Lee Child ist einer von ihnen. Als ich Anfang des Jahres mit einer Grippe im Bett lag, fiel mir sein Janusmann erst dann aus den Händen, als Seite 478 umgeschlagen und der Fight gewonnen war. Am nächsten Tag besorgte ich mir die anderen sechs Bücher von ihm, die es auf deutsch gibt, und konnte erst wieder gesund werden, als ich sie alle durch hatte. Lee Child ist ein begnadeter Spannungsautor. Als Produzent von Fernsehfilmen hat er sich ein einzigartiges Gespür für Timing, Spannungsbögen und –aufbau erworben. Hinzu kommt ein ausbalanciertes Gefühl dafür, bis zu welchem Punkt man eine Geschichte zwirbeln kann, ohne dass sie ihre innere Glaubwürdigkeit verliert.

Ein Macho wie er im Buche steht
Und dann hat er noch Jack Reacher erfunden, einen Macho, wie er im Buche steht, Scharfschützenkönig der US Marines,  Jazzliebhaber, rücksichtsvoll gegenüber den Frauen (sofern es sich nicht um bösartige handelt, doch selbst denen gibt er eine letzte Chance, üblen Typen nie).  Der kleine Junge in mir träumt davon, zu sein wie er. Und wie ich durch Umfragen herausgefunden habe, geht es nicht nur Männern so; auch Frauen, die sonst lieber zu weniger Blutgetränktem greifen, sind von Jack Reacher fasziniert.
Wie Peter O’Donnells wunderbare Stories um Modesty Blaise leben auch Childs Reacherromane von Elementen des Comics: kantige Charaktere, bedeutungsvolle Accessoires, holzschnittartige Psychologie, eine Dramaturgie der entschiedenen Gesten und vor allem: nicht ein Wort zu viel. Es muss etwas Archaisches oder anderweitig sehr tief  Liegendes sein, das in uns immer wieder nach Variationen der gleichen Geschichte verlangt.

Reacher kennt alle Arten des Tötens
Reacher war dreizehn Jahre Militärpolizist; das heißt: er kennt alle Arten des Tötens und der Gemeinheit. Schließlich war es seine Aufgabe, Verbrecher zu jagen, die zum Töten ausgebildet waren. Nach seiner Demobilisierung mit Ende des Kalten Krieges lebt er als Vagabund und nützt den Tag. Sind seine Kleider dreckig, kauft er sich neue, ist das Geld alle, jobbt er ein wenig. Etwa einmal im Jahr und oft durch äußeren Zwang oder durch eine Verpflichtung, die ihn einholt, wird er in einen Fall verwickelt. Im Janusmann läuft er etwa so: Reacher fingiert die Entführung eines reichen Muttersöhnchens, um eine Bande von wirklich üblen Großdealern anzulocken, an denen er sich schon seit zehn Jahren rächen will. Als sie das Elternhaus des Muttersöhnchens belagern, wird es ernst, Reacher ist verwundet, der letzte Verbündete entpuppt sich auch noch als Feind, Reacher schlägt sie alle und kauft neue Hosen.

Lee Child: Der Janusmann
Aus dem Englischen von Wulf Bergner
btb, 2005, 477 Seiten

Der freudige Flüchtling

von

John le Carré hat mit MARIONETTEN einen zauberhaften und traurigen, bitteren und satirischen Roman geschrieben, der in Hamburg spielt.

John le Carré: Marionetten

Die erste Szene in John le Carrés neuem Roman Marionetten zeugt von genauester Kenntnis der Hamburger Verhältnisse. Besonders der Hamburger Bahnhofsverhältnisse. Melik, ein prächtig gewachsener junger Türke, Schwergewichtsmeister, Sport-As, wird schon seit Tagen von einem ausgemergelten Kerl verfolgt. Er entdeckt ihn erst am Vorplatz des Hauptbahnhofs, abgelenkt von klassischer Musik. „Musik, die nicht dazu gedacht war, unter den Zuhörern Wohlbehagen zu verbreiten, sondern, im Gegenteil, sie zu vertreiben.“ Denn dort campieren Junkies, Obdachlose, Bettler, „verlorene Seelen aller Art“.
John le Carré war Anfang der sechziger Jahre Konsul am Britischen Generalkonsulat der Hansestadt. Da war er noch nicht weltberühmt als der Autor des Romans, der dem Kalten Krieg ein verzweifeltes Gesicht gab: das des Mannes, der aus der Kälte kam. Seitdem ist David Cornwell, wie der berühmteste und beste zeitgenössische Autor von Spionageromanen mit bürgerlichem Namen heißt, eine Art Wahlhamburger und hat sich zur Recherche des neuen Romans länger hier aufgehalten. Unter anderem bei der Rechtshilfeorganisation fluchtpunkt, die im Roman als „Fluchthafen“ wiederkehrt. Denn der ausgemergelte Kerl, die „verlorene Seele“, um die sich in Marionetten alles dreht, ist ein Flüchtling.
Es ist ein sehr sonderbarer Flüchtling, den le Carré ins Zentrum seines Romans gestellt hat. Dieses Zentrum ist gleichzeitig leer und überdeterminiert. Es ist ein Zentrum, das wie jede Leere Energie und Materie und in diesem besonderen Fall Liebe ansaugt. Der junge Mann, der dem Boxmeister nach Hause folgt und dort einen Zettel vorlegt, in dem er Quartier fordert wie ein Bettler in der U-Bahn Geld, ist ein Muslim aus Tschetschenien. Er tritt auf wie ein Wrack, humpelt, klappert, kann sich nicht verständlich machen. Sein Rücken ist von Folternarben übersät. Aber Issa, das ist sein Name — „Jesus“ auf arabisch — ist nicht niedergedrückt, sondern glüht vor Zuversicht. Er hat einen festen Plan: Nachdem er in Meliks Familie Fuß gefasst hat, will er Deutsch lernen, studieren und ein großer Arzt werden, der den Menschen hilft. In der Tasche hat er ein Päckchen mit 500 druckfrischen Dollars und einen Brief auf Kyrillisch. Das einzige, was Melik darin versteht, ist eine sechsstellige Zahl. Issa ist es gelungen, aus einem russischen Gefängnis zu entkommen und in Stockholm der Polizei, die ihn als Illegalen von einem Fährschiff geholt hat. Seitdem wird er mit internationalem Haftbefehl gesucht.

In Hamburg heißen die bösen Feen mit Nachnamen Geheimdienst
Dieser Issa ist eine der anrührendsten unschuldigsten Figuren, die John le Carré geschaffen hat, ein Seelenbruder seines letzten Helden, des halb kenianischen, halb britischen Dolmetschers Bruno Salvador aus „Geheime Melodie“, ein Zerrspiegel-Bild des Autors als junger Mann. Es ist seine verschrobene, amibitionierte Unschuld, die die guten und bösen Feen anlockt.
In Hamburg, der Stadt, aus der Mohammed Atta aufbrach, um 2001 einen der Twin Towers zu Fall zu bringen, heißen die bösen Feen alle mit Nachnamen Geheimdienst. Als gute Fee tritt quasi berufsbedingt eine junge Anwältin aus bester deutscher Juristenfamilie auf. Diese Annabel Richter ist so aufrichtig und moralisch, dass man sie sofort lieben muss, auch wenn sie ihren strammen Körper mit Regencape, Rucksack und Wollmütze verbirgt. Ihre innere Schönheit ist so betörend, dass der alte, in einem Ehe-Arrangement von frostiger Höflichkeit eingesperrte Investment-Banker Tommy Brue in ihr sofort die bessere Tochter erkennt und das moralische Alter Ego. Denn sie vertritt den irritierenden Issa: Die sechsstellige Zahl ist der Schlüssel zu einem höchst illegalen und dubiosen Depot, das Tommy Brue von seinem verstorbenen Bankervater geerbt hat.
So wird auch Tommy zur Fee: Annabel mobilisiert das Gute in ihm. Zudem teilt er mit Issa den Wunsch, ein übles väterliches Erbe abzulehnen, das er aber nicht ausschlagen kann. Und so wird auch er, wie Annabel, durch seine Güte zur Marionette der bösen Feen: amerikanische, britische, deutsche Geheimdienste und ihre Fraktionen, die alle ihr eigenes Ziel im weltweiten Kampf gegen den Terrorismus verfolgen. Dessen von le Carré subtil karikierter Alltag ein Totentanz der Unfähigen, Genies und Bürokraten ist.

Vom kindlich ambitionierten Unglücksraben zum Superterroristen
Issa eignet sich vorzüglich als Opfer und Lockvogel. Und so wollen ihn die einen Geheimdienste nutzen, um Al-Qaida aus der Reserve zu locken, andere wiederum wollen einen schnellen Erfolg und bauschen den kindlich ambitionierten Unglücksraben zum Superterroristen auf, den sie dann effektvoll schnappen wollen. Das alles ent- und verwickelt John le Carré in seiner unnachahmlich leichten Art, bis der Knoten zwischen allen so fest geschnürt ist, dass selbst ein Alexander ihn nicht durchhauen könnte. Und deshalb wird er auch, obwohl dank le Carrés wunderbarer Dramaturgie alles zum Ende hin ganz verheißungsvoll aussieht, nicht durchgehauen, sondern einfach disloziert. Am Ende stehen zwei Marionetten in der Kälte und halten sich aneinander warm.
Marionetten ist le Carré vom Allerfeinsten: eine Clownerie und ein Traktat (davon, dass auch der beste nicht unschuldig bleiben kann), eine Liebesgeschichte und ein Spionagekomplott, ein Märchen und eine Anklageschrift. Angeklagt, wie immer in den letzten Romanen, der blinde, selbstherrliche Imperialismus der USA. Ein großes, komisches, trauriges Buch über schwache, aufrechte, ohnmächtige Menschen.

Unredigiertes Manuskript, Veröffentlichung bei arte.tv am 7.11.2008

John le Carré: Marionetten (original 2008: A Most Wanted Man)
Aus dem Englischen von Sabine Roth u. Regina Rawlinson
Ullstein, Berlin 2008;

KrimiWeltbestenliste Dezember 2008

Der Tod macht stumm, es redet der Roman

von

Magdalen Nabb und Andrea Maria Schenkel machen das Verstummen zum Thema

Kriminalromane sind schon eine paradoxe Literatur. Immer handeln sie vom Tod, also von dem Unaussprechlichen schlechthin. Unsagbar, unsäglich, das verschlägt einem die Sprache. So lauten die ersten Worte nach Auffindung der Leiche.
Dagegen an reden die Romane. Die umständliche, rührige, fakten- und aussagenbesessene, immer wortreicher ausufernde, um Erklärungen ringende Arbeit der Detektive, auf hunderten von Seiten ausgewalzt, vom Autor kunstvoll verdreht und verrätselt, erscheint als tausendfach wiederholter Versuch, den Tod, das Skandalon, zu bannen. Zurückgeführt auf forensische Details, auf unwiderlegbar die Tat deutende Spuren, auf Motive, die, so abstrus sie auch scheinen, als Kausalkette ordnen, was zuvor Horror und Chaos war, wird der Tod zivilisiert. Am Ende haben wir die Lösung: einen Tathergang, den man verstehen, rekonstruieren und beurteilen kann. In der Hauptsache geht es beim Kriminalroman also um die Rückverwandlung von stummem Entsetzen in die Sprache des Verstehens. Deshalb sind Kriminalromane selten, die das Verstummen angesichts des Todes selbst zum Gegenstand haben.

Andrea Maria Schenkel: Tannöd

Das Verstummen angesichts des Todes
Einer davon ist Tannöd, das Debüt der bei Regensburg lebenden Autorin Andrea Maria Schenkel, ein zweiter die Japanerin in Florenz der britischen Autorin Magdalen Nabb. Beiden gelingt es leise und bravourös, das Schweigen zum Sprechen zu bringen.
Zu Beginn von Tannöd skizziert die Erzählerin, zurückgekehrt in das zum „Morddorf“ gewordene Idyll ihrer Jugend, eine klassische Ermittlungssituation: „Die, die ich dort traf, wollten mir von dem Verbrechen erzählen. Reden mit einem Fremden und doch Vertrauten. Einem der nicht blieb, der zuhören und wieder gehen würde.“ Doch schon beim ersten, nächsten Schritt zum Tatort stockt ihr die Stimme. Wie Distanzzauber schiebt sich die Litanei einer Fürbitte zwischen Ermittlerin und Tat. Gott der Herr, die Dreieinigkeit, die Heilige Maria Gottesgebärerin, der Heilige Michael, die heiligen Patriarchen und Propheten, bis zu den Bischöfen, Bekennern, Kirchenlehrern und Einsiedlern, alle werden sie angerufen. „Bittet für sie!“ Anschließend eine Stallszene, nur die Kühe muhen. Ein Mann beim Melken, ein Hund. Und ein Strohhaufen in der Ecke, um den der Mann am Abend einen Bogen machen wird.
Diesen Bogen um das unter dem Stroh Verborgene vollzieht Schenkel in einer 124 Seiten knappen, ungeheuren, dichten Annäherung. Zwischen Zeugenaussagen, Berichten und Gebeten wechselnd umkreist sie Tatort und Tat. Erst, als alles Entsetzen, alle Meinungen und Nachreden über diejenigen eingeholt sind, die unter dem Stroh liegen, wird der Blick für einen kurzen schaurigen Moment freigegeben auf eine Wallstatt. Alle, der Bauer, die Bäuerin, die alte Bäuerin, die Magd und die Kinder sind erschlagen. Selten ist lakonischer auf die Einsicht hin geschrieben worden, dass es „keinen Gott gibt auf dieser Welt“ als in diesem kleinen, großartigen Krimidebüt.

Magdalen Nabb: Eine Japanerin in Florenz


Keiner redet mit Guarnaccia
In Tannöd hat das Entsetzliche den Überlebenden die Stimme verschlagen. In Magdalen Nabbs Eine Japanerin in Florenz ist der aus Sizilien stammende, im kalten Florenz immer noch nicht ganz heimische Maresciallo Guarnaccia mit anderen Arten von Stummheit konfrontiert. Im Fischbecken der Boboligärten wird eine beinahe schon skelettierte weibliche Leiche gefunden. Mit übermenschlicher Geduld (das einzige wirksame Mittel gegen den Zynismus der Florentiner) kriegt Guarnaccia heraus, dass die Tote aus Japan stammte und just in seinem bevorzugten Stadtviertel gearbeitet hat, als Lehrling bei Peruzzi, dem begnadeten Schuhmacher. Doch dann, als er, steckengeblieben, „alle Freunde brauchte, die er auftreiben konnte“, ersticken sie ihn in Schweigen. Sein Lieblingswirt, der Möbelrestaurator von gegenüber, der Bäckerlehrling – alle drucksen herum. Und keineswegs deshalb, weil sie mit dem Tod der Einwanderin etwas zu tun hatten. Nicht Selbstschutz lässt sie die Aussage verweigern. Guarnaccia, der im mondänen Florenz herumtapst wie ein Dorfgendarm – verständnisvoll, betulich, ein wahrer Freund und väterlicher Beschützer – findet schließlich doch heraus, warum. Und wird mit seiner großen Schande konfrontiert: Die Freunde schützen die Ehre der Toten – vor ihm, dem braven Polizisten und seinen Ermittlungen. Dass er zum Schluss doch noch einen zynischen Mörder überführen kann, ist für den guten Mann aus dem Süden kein Trost. Man hat ihm einmal nicht getraut.

Unredigiertes Manuskript, Veröffentlichung in DIE ZEIT Nr. 10 vom 2.3.2006

Magdalen Nabb:
Eine Japanerin in Florenz
Aus dem Englischen von Ursula Kösters-Roth
Diogenes, 2006, 342 Seiten

Andrea Maria Schenkel: Tannöd
Edition Nautilus, 2006, 125 Seiten

Morsche Knochen

von

Reginald Hills DER WALD DES VERGESSENS weckt Zweifel am Königreich

Reginald Hill: der Wald des Vergessens

Peter Pascoe, Chiefinspector von Superintendent Dalziels Gnaden, leidet, besonders in Gegenwart seiner geradezu unantastbar tadellosen Ehefrau, an einem sehr merkwürdigen und ihm auch nicht ganz verständlichen Minderwertigkeitskomplex. Während sie entschlossen, strahlend, ohne Zweifel an sich und ihren Fähigkeiten den Aufbau der kleinen Familie vorantreibt, empfindet er eine unbestimmbare Schwäche, ein Kränkeln seiner Väterlichkeit. Ihm kommt es vor, als sei in seiner Familie, die weit versprengt ist und kaum Kontakt untereinander hält, und damit auch in ihm der Wurm drin. „Familien sind eine ganz große Scheiße“, denkt er bei der Beerdigung seiner Großmutter Ada, der einzigen Angehörigen, die er einigermaßen ausstehen konnte.
Der Wurm, so könnte man einen Hauptstrang von Reginald Hills Der Wald des Vergessens zusammenfassen, steckt nicht nur in Pascoes Familie, sondern im britischen Militarismus und Klassensystem. Drei Generationen, bis in die Tage der Ersten-Welt-Kriegs-Massaker bei Ypern und noch weiter zurück reichen die Dokumente, die die Verstorbene hinterlassen hat. Darunter das Foto eines anderen Peter Pascoe, der 1917 wegen Feigheit vor dem Feind standrechtlich erschossen wurde.
Während der Chiefinspector sich auf den Spuren seiner familiären Vergangenheit verliert – gequält vom Makel der Feigheit – buddeln seine Kollegen in einem sumpfigen Kraterloch. Darin wurden Gebeine gefunden, mit einem Loch im Totenschädel. Sehr zum Bedauern des faulen Superintendents ist das Loch jünger als 60 Jahre und somit ein noch zu ermittelnder Fall. Wie Hill die erst ganz zum Schluss als zwingend erkennbare Farce dieser knochenharten Ermittlungen in der Gegenwart Mid-Yorkshires mit den zermürbend tragischen Ahnenforschungen Pascoes zusammenbringt – das ist schon sehr souverän ausgeführt.

Der Beitrag erschien in der Sommer-Literaturbeilage der ZEIT 2005; Der Wald des Vergessens stand im Mai und Juni 2005 auf der KrimiWelt-Bestenliste

145 Kilometer in der Stunde

von

David Peace eröffnet mit 1974 rasant sein Red-Riding-Quartet

David Peace: 1974

Als der „Yorkshire Ripper“ sich im März 1979 in einem dritten Brief an die bis dato erfolglos operierenden Polizeikräfte wandte, bedauerte er: „Sorry, dass ich nicht geschrieben habe, ein Jahr nicht, um exakt zu sein, aber ich war eine Weile nicht im Norden.“ Zu diesem Zeitpunkt hatte er seit 1975 elf Prostituierte ermordet.

Auch Edward Dunford war eine Weile fort im Süden Englands, bevor er jetzt, als frisch bestallter „Gerichtsreporter der Yorkshire Evening Post für den Norden“, mit Glanz und Glamour in seine Heimat Leeds zurückgekehrt ist. Sein Vater ist soeben gestorben. Doch das einzige, was den Hoffnungsträger des Boulevards an den Gesprächen der Trauergemeinde interessiert, sind Hintergrundinformationen über tote kleine Mädchen. Die zehnjährige Clare Kemplay ist auf dem Schulweg verschwunden, sie wird bereits per Aufruf an die Bevölkerung gesucht. Als Eddie Dunford hört, dass in den letzten Jahren noch zwei andere Schulkinder im gleichen Alter verschollen sind, glaubt er, die Sensationsstory am Haken zu haben, die seinen Namen berühmt machen wird. Es dauert nicht einmal einen Tag, bis sich Eddies schöne Hoffnungen in einen Albtraum verwandeln. Clare wird in einer Baugrube aufgeschlitzt gefunden, an ihren Rücken sind die abgehackten Flügel eines Schwans genäht.

Die Geschichte Eddie Dunfords, von ihm selbst erzählt, ist der Auftakt zu David Peaces „Red Riding Quartet“. Während hierzulande soeben der erste Band mit dem lakonischen Titel 1974 erschienen ist, liegt die Tetralogie auf Englisch und Französisch bereits abgeschlossen vor. In 1974, 1977, 1980 und 1983 erzählt Peace vom Yorkshire seiner Jugend, und die war von einem Thema beherrscht, dem „Yorkshire Ripper“.
1975, als der Prostituiertenmörder mit seiner Serie in der unmittelbaren Nachbarschaft begann, war David Peace acht Jahre alt. So besessen war der Junge von der durch die Massenmedien zu dämonischer Größe aufgeblähten Gestalt des Killers, dass er eine Zeit lang sogar seinen eigenen Vater verdächtigte, der Ripper zu sein. Als er schließlich herausfand, dass der Vater für den letzten Mord ein Alibi hatte, lebte Peace bis 1981, als der Mörder gefasst wurde, unter der wahnhaften Angst, seine Mutter werde das nächste Opfer sein.

Obsessionen dieser Art treiben die einen dazu, Verbrecher zu werden, andere beginnen zu schreiben. Von James Ellroy ist bekannt, dass er, ähnlich traumatisiert und besessen vom unaufgeklärten Tod seiner Mutter, alkohol- und drogenabhängig nur haarscharf an einer Gangsterlaufbahn vorbeirutschte. Auch Peace berichtet, er habe Jahre lang gesoffen, bis es ihm gelang, im zweiten oder dritten Anlauf 1974 zu Papier zu bringen. Nicht nur biographisch, deutlicher noch stilistisch und in der schriftstellerischen Moral gibt sich Peace als Adept Ellroys zu erkennen. Wie der düstere Meister aus LA peitscht er den Leser mit abgehackten, wie mit Stacheldraht bewehrten Sätzen, erzwingt detail- und sprachbesessen höchste Aufmerksamkeit. Realitätsfetzen, Songtitel, Schlagzeilen, Indizien fliegen auf den Ich-Erzähler Eddie Dunford wie Eisenspäne auf einen Magneten. Nur allzu bald verwandelt sich der von Kollegen gedemütigte, von seinem Chefredakteur, lokalen Baugangstern und einer korrupten Polizei manipulierte Jungjournalist in ein geschlagenes, verletztes und selbst verletzendes Häufchen Elend, das in einer Welt aus Ekel-Porn nur noch ein Ziel kennt: unter all den korrupten Bauunternehmern, in die eigene Tasche wirtschaftenden Bullen und anderen Verbrechern diejenigen ausfindig zu machen, die die Kinder umgebracht haben. Er findet diese armseligen Wichte schließlich am 24. Dezember in einer aufgegeben Kohlenmine, in der „Höhle des Weihnachtsmanns“, umgeben von den blutigen Fetischen ihrer Mordphantasien.

1974 ist ein Buch, das man zwischendurch zerreißen und die Toilette hinunterspülen möchte, so ekelerregend ist die Selbsterniedrigung beschrieben, die sich Eddie antut, so abstoßend ist diese Welt der ausschließlich auf eigene Befriedigung bedachten brutalen Bauunternehmer und enthemmten Spießer charakterisiert. Peace selbst hat die Tetralogie als eine Art Exorzismus betrieben. Aus dieser letztlich religiös motivierten Intention – Eddie verwandelt sich in einen mörderischen Erlöser – resultiert aber auch die ungestüme Wucht dieses Buches, das man dann doch nicht aus der Hand legen mag. Peace erinnert sich, dass die Schussgeschwindigkeit des Fußballstars Peter Lorimer seinerzeit mit 145 km/h gemessen wurde, seinem Alter Ego Eddie schlägt mit gleicher rasender Geschwindigkeit das Herz.

Unredigiertes Manuskript, Veröffentlichung in DIE ZEIT Nr. 19 vom 4.5.2005 unter dem Titel „Die Verwandlung in einen mörderischen Erlöser“. 1977 stand von Mai bis August auf der KrimiWelt-Bestenliste.

David Peace: 1974
Aus dem Englischen von Peter Torberg
Liebeskind, 2005, 383 Seiten