Der Krimiblog von Tobias Gohlis

Verbrechen ohne Gesicht

von

Magdalen Nabb erspart in COSIMO ihren Lesern nichts

Magdalen Nabb: Cosimo

Florenz ist eine geheimnisvolle Stadt. „Gehen Sie durch die Straßen“, schreibt Magdalen Nabb, „und Sie haben nicht die geringste Ahnung, was hinter diesen weißen Mauern geschieht. Das ist das Problem, mit dem der Maresciallo tagtäglich konfrontiert wird.“ In dreizehn Romanen hat Maresciallo Guarnaccia bisher hinter die verschlossenen Türen von Florenz geblickt, zuletzt in Nachtblüten (2002). Dort stieß er in einem halb vermoderten Palazzo, gelegen auf einem der wertvollsten Grundstücke der Stadt, auf einen der armseligsten Männer der Stadt, auf einen Kunstfreund, der ein Künstler sein wollte und nichts weiter war als ein Träumer, bestohlen von seiner Entourage. Dreizehn Mal hat der Maresciallo bisher sein Bestes getan – und nun macht Magdalen Nabb richtig Ernst. Nicht mehr die Aufklärung des Verbrechens durch diesen lichtempfindlichen, gemütvollen Sturkopf, der Florenz nur mit Sonnenbrille betritt, sondern das Verbrechen selbst ist das Thema ihres vierzehnten Kriminalromans.

Anglos in Italy
Mit Michael Dibdin und Donna Leon gehört Magdalen Nabb zur Gruppe angloamerikanischer Autoren, die ihre Kriminalromane in Italien spielen lassen. Seit 1975 lebt sie in der Stadt am Arno, und seit 1981 erscheint beinahe im Jahresrhythmus ein neuer, fein komponierter Roman, der sich durch psychologische Raffinesse, intime Kenntnis der Florentiner Geheimnisse und eine komplexe Erzählstruktur auszeichnet. George Simenon, nicht gerade ein Gefälligkeitsschreiber, lobte im Vorwort zu ihrem dritten Roman (deutsch: Tod im Frühling, 1983): „Nirgendwo ein falscher Ton. Sie fangen sogar den Glanz der Luft ein, der für diese Stadt so kennzeichnend ist.“ Trotz dieser Fürsprache ist Magdalen Nabb eher ein Geheimtipp geblieben. Das ist leicht zu erklären: Sie erspart ihren Lesern die Mühen des Lesens nicht. Schon gar nicht in Cosimo.

Denn in diesem Roman über den Mord an dem fünfjährigen Cosimo verzichtet Nabb nicht nur auf die vertraute Ermittlerfigur ihres Gemütsmenschen von Maresciallo. Sie kündigt die Kriminalroman-Konvention mit dem Leser überhaupt auf, die diesem nicht nur eine kunstvolle Verrätselung und Konstruktion des Verbrechens verspricht, sondern auch eine ebenso plausible Auflösung. In Cosimo muss der Leser selbst ermitteln, und das Material, das Nabb ihm vorgibt, besteht, wie im wahren Leben, nicht aus harten Fakten und unwiderlegbaren Indizien, sondern aus Schall und Wahn.
Wie viele der besten Krimiautoren ist auch Magdalen Nabb eine erfolgreiche Verfasserin von Kinderbüchern. Deshalb gelingt ihr das Kunststück, die Geschichte von Cosimos Sterben hauptsächlich aus einer Perspektive zu erzählen, die besonders schwer glaubwürdig zu gestalten ist: aus der des fünfjährigen zukünftigen Opfers.

Vom ersten Satz an sind wir Leser in der Erlebnis-, Traum- und Angstwelt des kleinen Jungen gefangen, der sich nachts vollpinkelt und tagsüber einen weiten Bogen um die schrecklich tickende Standuhr machen muss, die ihn an den übermächtigen toten Großvater erinnert. Doch auch die Lebenden, mit denen er zu tun hat, stoßen ihn Tag und Nacht in eine Existenz aus unerfülltem Anlehnungsbedürfnis und Einsamkeit.
Einzige, schreckenerregende und zugleich verzweifelt umschmeichelte Konstante in Cosimos Familienkosmos ist die bigotte Großmutter, die den kleinen Kerl beim Erzbischof höchstpersönlich den Katechismus repetieren lässt. Die wunderschöne Mutter, in sechs Jahren Ehe nur einmal zwecks Zeugung des Erben begattet, dämmert in drogengestützer Depression vor sich hin. Und Papa treibt sich unerreichbar in der Ferne herum.

Im ersten weit ausholenden Erzählstrang macht Nabb uns zu Sympathisanten Cosimos: wir sehnen uns mit ihm nach Zuwendung, hoffen mit ihm auf die Heimkehr des Vaters, sorgen uns um die Gemütslage der Mutter. Doch kaum haben wir ihn liebgewonnen, verschwindet er – und erst die beiden nachfolgenden Erzählungen von Mutter Francesca und Vater Filippo offenbaren Schicht für Schicht, was geschehen ist – und weitere Rätsel. Irgendwie ist der kleine Junge erschlagen worden. Doch im Dickicht der elterlichen Selbstrechtfertigungen und -täuschungen herrscht Bilderverbot: Was genau geschah, wer Cosimo erschlug, bleibt der (begründeten) Spekulation des Lesers anheimgestellt. Der Auftritt eines Staatsanwalts, der nichts anderes im Sinn hat, als die steinreiche Patrizierfamilie aus der Schusslinie der Ermittlungen zu halten, ist ein Paradebeispiel für Nabbs erzschwarzen Humor. Aus der Perspektive des Täters – und das sind im bestimmten Familien alle – hat das Verbrechen kein Gesicht, und das Gesetz bleibt außen vor.

Unredigiertes Manuskript, Veröffentlichung in DIE ZEIT Nr. 45 vom 26.10.2004

Magdalen Nabb: Cosimo
aus dem Englischen von Ursula Koesters-Roth
Diogenes, 2004, 304 Seiten

Der fette Orpheus und die heiße Kartoffel

von

Reginald Hill hat mit INS LEBEN ZURÜCKGERUFEN einen Kriminalroman verfasst, der beinahe alle Elemente und Topoi des Genres variiert

Reginald Hill: Ins Leben zurückgerufen

Vielleicht wird es ja doch noch was mit dem deutschen Krimigeschmack. In letzter Zeit mehren sich erfreulich die Stimmen, Reginald Hill, einen der in England ganz unbestrittenen Meister und Lieblinge des lesenden Publikums, auch hierzulande mehr zu lesen. Hill ist inzwischen beinahe siebzig Jahre alt und hat seit 1970 mehr als vierzig Bücher veröffentlicht. Nicht alle sind Krimis, aber der Mann wäre doch nicht so alt und produktiv, hätte er sich durch Wiederholung des Immergleichen zu Tode gelangweilt. Literatur ist Variation, und Hill kitzelt aus zwei vertrauten Verfahren immer neue, erstaunliche Geschichten.
Das eine, manchmal ein wenig überstrapazierte Verfahren Hills ist die Anverwandlung literarischer Vorlagen. Sein jüngst vom Europaverlag publizierter Roman Ins Leben zurückgerufen (im Original als Recalled to Death schon 1992 erschienen) enthält gleich mehrere Anspielungsebenen. Das andere Verfahren, von Conan Doyle als geniales Grundmuster der Detektivstory perfektioniert, ist die Doppelung des Detektivs zum Ermittlerpaar.

„Die-ell“ und Pascoe – Hills Erzengelpaar
Hills Antwort auf Dr. Watson und Sherlock Holmes sind Andy Dalziel (ausgesprochen „Die-ell“) und Peter Pascoe. Dalziel ist der fette Bulle: grobschlächtig, bildungsfeindlich, intrigant, heimtückisch, dabei raffiniert und instinktsicher, Detective Superintendent und Chef der Kripo eines fiktiven Mid-Yorkshire in mehr als 20 Romanen. Pascoe ist aber keineswegs der anbetende Bewunderer seines genialischen Monsterchefs, sondern das nie ganz ausreichende Gegengewicht und die bessere Hälfte des notorischen Einzelgängers Dalziel: gebildet, eher sanft als gewalttätig, ein ruhiger Zuhörer, mit einem kolossalen Boß und mit der Liebe zu einer zickigen, aber schriftstellernden Ehefrau geschlagen. Dalziel und Pascoe – ein Paar, das im Krimihimmel der Deutschen einen Erzengelsitz verdient.

Die Wahrheit ist unerheblich
Im vorliegenden Fall wird Pascoes Loyalität bis an die Grenze der Belastbarkeit strapaziert. Dalziel schlägt über alle Stränge. Dubiose politische Erwägungen in London haben dazu geführt, dass ein Fall, der vor fast dreißig Jahren von Dalziels verehrtem Vorgesetzten und Lehrer gelöst wurde, wieder aufgenommen wird.
Es war, wie Hill es einem literarischen Chronisten in den Mund legt, das letzte Verbrechen des Goldenen Zeitalters. In jener Zeit dienten die realen Fälle dem englischen Kriminalroman noch als Vorbild, um den Snobismus der herrschenden Klasse zu karikieren. Das klassische Wochenendtreffen einer kleinen Snobiety-Gruppe endete mit einem klassischen Locked-Room-Mystery. Auf Mickledore Hall liegt die Gattin eines Industriellen erschossen in der verschlossenen Waffenkammer, ein Jahr später (der Skandal, bei dem Verteidigungsminister Profumo in demselben Bett einer Prosituierten gefunden wurde, das auch ein sowjetischer Spion benutzte, war gerade vorüber) wird der Besitzer von Mickledore Hall als Mörder gehängt.

Jetzt, 1991, wird die damals als Mitschuldige verurteilte Amerikanerin Cecily Kohler nach 27 Jahren Gefängnis auf höchste Weisung freigelassen – und Dalziel wirft sich in die Schlacht der wiederaufgenommenen Ermittlungen, die, so will er wissen, nur ein Ziel haben: seinem verehrten Vorgänger Dreck anzuhängen. Über jedes Gesetz und jede Vorschrift setzt er sich hinweg und bescheidet den eingeschüchterten Pascoe: „Die Wahrheit ist unerheblich, wenn man für einen Kumpel eintritt.“

Mehr Wahrheiten als Rashomon kennt
Und so unterschlägt er Beweise, führt unerlaubte Vernehmungen durch, enteilt sogar in die verhaßten Vereinigten Staaten, um seinen Kumpel zu entlasten. Doch wie der Rechtsanwalt in Charles Dickens‚ Roman Eine Geschichte zweier Städte (Anspielungsebene 1) bringt er die Wahrheit aus dem fremden Land zurück, und holt wie Orpheus seine Eurydike (Anspielungsebene 2) die immer noch verdächtige Kinderfrau ins ehrbare Leben zurück. Währenddessen bemüht sich Pascoe darum, auf dem Laufenden und bei der Wahrheit zu bleiben. Doch die ist nicht einfach: Mehr als fünf verschiedene plausible Versionen jenes Wochenendgeschehens von 1963 kommen ans Tageslicht – mehr perspektivische Wahrheiten als in Kurosawas Film Rashomon – und werden wieder destruiert.
Das ist schon als intellektuelles Rätselspiel hoch raffiniert. Doch Hill begnügt sich nicht damit. Die Wahrheit, eh schon schwer genug aus den Lügen, Täuschungsversuchen und Selbsttäuschungen der divergierenden Zeugenaussagen herauszufiltern, ist eine heiße Kartoffel. Wer sie in der Hand hat, muss den Mut haben, sie zu festzuhalten – da fällt so manche geliebte Pose und manches Vorurteil stürzt ein. So wird der fette Orpheus Dalziel vom Korruptionsbolzen zum Wahrheitsdiener. Und wir haben einen der besten Kriminalromane des letzten Jahrzehnts gelesen.

Reginald Hill: Ins Leben zurückgerufen
Aus dem Englischen von Xenia Osthelder
Europa Verlag, Hamburg, 2004; 382 Seiten

Der Beitrag erschien am 2. September 2004 in der ZEIT

Satisfaction für Birdie

von

Liza Cody tummelt sich im kriminellen Musik-Business

Cody: Gimme more

Früher, als sie noch jung war, sah Birdie aus, „wie das, was Rockstars als Belohnung zusteht.“ Lange Beine, lange Haare, lange Wimpern. Nun ist der Schmelz der Jugend hin, aber wenn sie im Café d’Arte auf David Bowie stößt, dann kräht der immer noch voll begeistert: „Birdie Walker! Gott – ich hab gedacht, du bist längst tot!“

Tot ist sie nicht, aber Jack ist es. Und seit er in seinem Haus verbrannt ist, denkt so mancher in der Musikbranche, Birdie sei es gewesen, die ihn unter Drogen gesetzt und dann die Bude abgefackelt hat, um alle Beweise zu vernichten. Jack war nicht irgendwer, Jack war der Superstar der Rockmusik, der „talentierteste Komet aller Kometen“ und Birdie seine Braut. Und jetzt ist sie seine Witwe.

Mindestens die Kreditkarte
Als Krimileser ist man ja gewohnt, von den Autoren an der Nase herumgeführt zu werden. Doch das, was Liza Cody in Gimme more treibt, übersteigt das meiste, was ich bisher erlebt habe. Dass Birdie nicht gerade doof ist, sondern ziemlich gerissen, führt Cody uns gleich zu Beginn vor. Nur um zu zeigen, wie frau sich geschickt maskiert, tritt Birdie als Trickbetrügerin auf und klaut einer müden Mittelstandsdame die Kreditkarte mitten aus einem guten Londoner Restaurant. Clever das ganze. Doch ziemliches Understatement. Denn Birdie kann nicht nur klauen und sich maskieren, mit David Bowie flirten, in einer Woche eine heruntergekommene Detektivagentur auf Vordermann bringen und einer drittklassigen Hochschulband richtig wirksame Erfolgsrezepte verklickern – sie kann es mit der ganzen korrupten, verschworenen, geldgeilen, gemeinen britischen Musikindustrie aufnehmen, mit den schlimmsten Gangstern also, die der Kosmos kennt.

Ihren Jack, diesen Hero mit der unwiderstehlichen Stimme und der ungebrochenen Jugendlichkeit haben sie abgezockt. Cutz und Co. und wie sie alle hießen jubelten ihm Verträge unter, die den Profit seiner Arbeit irgendwelchen Tochterfirmen zuschrieben. Sie machten den Milliardär zum bettelarmen Mann, der seine Existenz auf Pump stellen musste, während die ganze Karibik mit Hotels und Feriensiedlungen überschwemmt wurde, die mit seinem Geld finanziert waren. Und jetzt wollen sie über Birdie und auf anderen, sehr dubiosen Wegen auch noch an den Rohschnitt eines Films heran, der noch nie gezeigt, und an Studioaufnahmen, die noch nie gespielt worden sind. Denn 25 Jahre nach seinem Tod soll Jack posthum in die Rock’n Roll Hall of Fame aufgenommen werden.

Birdies Comeback
Birdie weiß das, und als sie nach langen Jahren der Abwesenheit wieder auf der Londoner Szene auftaucht, hat sie auch einen Plan. Bescheiden wohnt sie bei ihrer Schwester, in einem Jack-Mausoleum mit ihrer Nichte und deren über Nacht hereingeschneiten Lover. Natürlich ist der Kerl ein Doppelagent der Musikindustrie, der das Haus verwanzt, um Hinweise auf Birdies Geheimnis zu bekommen. Denn sie hat den heiß umworbenen Film, und sie weiß, wo die Tonbänder liegen, die nicht mit Jack verbrannt sind. Und sie muss sie behalten, bis sie, als Entschädigung für Schmerz und Missachtung, in einem großen, wunderbaren Bluff alle abzockt, die sie wieder einmal abzocken wollten. Da zeigt sich Birdie, das Vögelchen, so hartgesotten und so clever, wie wir zu Beginn allerbestenfalls ahnen konnten.

Kein didaktischer Frauenkitsch
In England gilt Liza Cody mit Sara Paretsky und Sue Grafton zum feministischen Dreigestirn, das den Krimihimmel mit Frauentexten bereicherte. Doch schrieb die ehemalige Kunststudentin und langjährige Roadie „einer der schlechtesten Rockbands“ niemals didaktischen Frauenkitsch. Sie schuf nichts weiter als ungemein lebendige Frauen, die sich ihrer Haut zu wehren und sich ihr Recht zu verschaffen wussten, am bisher schönsten in Gestalt der ruppigen Catcherin Eva Wylie . Nun tritt neben Eva und die Detektivin Anna Lee, die in den Verfilmungen mit Imogen Stubbs in England Kultstatus hat, Birdie Walker. Mit ihr gelingt Cody etwas ganz besonderes. Schon von der ersten Zeile an liebt man diese scheinbar schwache, zarte, machtlose Frau und zum Schluss möchte man am liebsten alle Lieder kaufen, die Jack und sie geschrieben haben. Ohne auch nur einen Ton dieser Musik zu kennen. Und wünscht ihren Feinden den Tod. Auch wenn dies einer der ganz wenigen Krimis ist, ist dem niemand stirbt.

Liza Cody: Gimme more
Aus dem Englischen von Pieke Biermann
Unionsverlag, 384 Seiten


Unredigiertes Manuskript, Veröffentlichung in DIE ZEIT Nr. 26/ 2003 vom 19.6.2003

Im Anfang war der Mord

von

Reginald Hill verneigt sich in DIE RÄTSELHAFTEN WORTE vor den Rätselkrimis dieser Welt

Reginald Hill: die rätselhaften Worte

Was gibt es harmloseres als einen Kurzgeschichtenwettbewerb? Schlechte Prosa säckeweise, dazu noch handgeschrieben – die Vorjuroren des Story-Preisausschreibens der Mid-Yorkshire Gazette ächzen unter einem Dauerfeuer hochambitionierter Einsendungen. Kaum zu glauben, was die biederen Leute von Yorkshire alles schreiben: täglich landet ein Postsack mit ihren Ergüssen in der Stadtbibliothek, belangloses Zeug, das die geplagten Bibliothekare von Tag zu Tag entschlossener im Papierkorb versenken. So wäre dem Juroren-Furor auch beinahe ein Beitrag mit der schlichten Überschrift „Erster Dialog“ zum Opfer gefallen, dessen wirrem Text ein rätselhaftes Initial vorangestellt ist.
Zwischen Rätselzeichnung und Dialog stolpert man halb verwundert, halb verwirrt herum und begreift so wenig, was das soll, wie die beiden Juroren. Eingebettet in allerlei Zwiesprache zwischen namenlosen Vertrauten wird von einem Unfall erzählt: Ein Auto blieb liegen, ein Mitarbeiter der Automobile-Association hielt hilfsbereit, stolperte, schlug sich den Kopf an, und starb. Biederer, häkelhafter könnte ein Krimi kaum beginnen, es gibt ja nicht einmal einen Fall: der AA-Mann wäre ohne den „Ersten Dialog“ als Unfallopfer beerdigt worden. Und doch: DIE RÄTSELHAFTEN WORTE von Reginald Hill, die mit dieser Verneigung vor allen Bibliotheks- und Rätselkrimis der Welt beginnen, scheinen mir einer der besten Krimis zu sein, die 2002 auf Deutsch erschienen sind.

Hill muss immer noch entdeckt werden
Erstaunlicherweise ist Hill in Deutschland nur Eingeweihten bekannt. Der 1936 geborene Engländer hat seit 1970 rund vierzig Kriminalromane geschrieben, von denen immerhin zehn während der achtziger Jahre ins Deutsche übersetzt wurden. Seit zwei Jahren betreut ihn der Hamburger Europa-Verlag, wo bislang Das Dorf der verschwundenen Kinder (2000) und Das Haus an der Klippe (2001) erschienen sind, ohne jedoch recht bemerkt zu werden. Das mag mit Hills Schreibweise zu tun haben, die vertrackt, anspielungsreich, umwegverliebt und – in diesem Fall – von renaissancehafter Lust am Wortspiel durchdrungen ist.

Macht oder Ohnmacht des Wortes
Macht und Ohnmacht des Wortes sind seit altersher klassische Verbrechensschlüssel, man denke nur an Ödipus oder Ecos Name der Rose. In diesem Fall könnte die Vorliebe einiger Schlaumeier für das Spiel Paronomania, eine Art Super-Scrabble in mehreren Sprachen, ein Hinweis auf den wahren Verbrecher sein.
Hill beginnt wie Gott. Schon bald entziffern die Detektive und ihre aus der Universität herbeigerufenen Sekundanten aus den Fachbereichen Psychologie/ Linguistik im hermetischen Initial und dem Subtext des Dialogs Anspielungen auf den Satz „Im Anfang war das Wort.“ Doch bevor sie noch richtig begriffen haben, dass es um den Anfang einer Mordserie geht, liegen drei weitere Menschen in ihrem Blut – und jeder Tötungsakt ist detailliert in einem weiteren „Dialog“ beschrieben.
Die Detektive Peter Pascoe, Sergeant Wield und Constable Bowler (genannt „Hat“) haben es mit einem semiotisch versierten Serienkiller zu tun, der nach und nach die gesamte Provinz-Intelligenz umzubringen droht. Die liebevoll-grobe Ironie, mit der Hill die verfeindeten Kulturträger seines fiktiven Mid-Yorkshire-Städtchens charakterisiert, vermag ihm unter den zeitgenössischen Krimiautoren kaum einer nachzumachen. Bei aller Scharfsinnigkeit der Konstruktion – vier-, fünf Mal muss je nach Indizienlage das Rätselinitial plausibel neu gedeutet werden – schreibt Hill zum Brüllen komisch, besonders dann, wenn der fette Schotte Andy Dalziel (sprich: „Dee-ell“), Superintendent der Kriminalistentruppe, sich als rüder Proll gibt, um seine messerscharfe Intuition zu tarnen. Heinrich Heine, dem einer der Verdächtigen die allergültigste Übertragung ins Englische verpassen will, nennt er konsequent „Heinz – oder meinetwegen Ketchup“, von Literatur-Gedöns hält Autodidakt Dalziel gar nichts.

Reginald Hill: Das Dorf der verschwundenen Kinder

Der volle Hill-Genuss
Wer Zeit hat und sich den vollen Hillgenuss gönnen möchte, sollte die Lektüre mit dem Dorf der verschwundenen Kinder beginnen. Der erzählten Zeit nach liegen die drei Romane nur wenige Monate auseinander, und es ist pures Schmökervergnügen, den exzentrischen Ermittlern auf ihren Streifzügen durch Mid-Yorkshire zu folgen. Unter den dreien sind DIE RÄTSELHAFTEN WORTE das Meisterwerk. Hill erneuert darin die totgesagte Tradition des Rätselkrimis höchst scharfsinnig (mit einer literarisch wie rätseltechnisch verblüffenden Auflösung), verwoben mit Elementen des Serienkiller-, und des Polizeiromans. Hill ist derzeit die Höhe!

Reginald Hill: Die rätselhaften Worte
Aus dem Englischen von Sonja Schuhmacher u. Thomas Wollermann
Europa Verlag, 574 Seiten

Unredigiertes Manuskript, Veröffentlichung in DIE ZEIT Nr. 40/ 26.9.2002

Die Wut der Catcherin

von

Liza Cody hat eine der stärksten Frauen der Kriminalliteratur erfunden

Cody: Was sie nicht umbringt

Eva Wylie ist stark, so stark, wie viele Frauen gerne wären. Wenn die Catcherin zum Ring runterstampft, brüllen die Kerle, „Du Tier!“ und die Frauen: „Potthässliche Schlampe!“ Wenn sie dann den Ringrichter über die Seile gepfeffert und ihre Gegnerin per Piledriver „mit dem Kopf unangespitzt in den Boden“ gerammt hat, wenn sie von allen Seiten mit Trinkbechern, Hotdogs und Handtaschen eingedeckt wird, dann ist Eva die „Killerqueen von London“ und für einen Augenblick glücklich.

Eva Wylie ist eine der faszinierendsten Heldinnen der jüngeren Kriminalliteratur. In dem inneren Emanzipationsdiskurs über das Bild der starken Frau markiert sie einen Extremfall. Agatha Christies Miss Marple oder Dorothy Sayers Harriet Vane waren physisch schwach, sexuell passiv, durch und durch ermittelnder Verstand. Die Standardheldin von heute darf schon mal eine Affäre haben, „ohne sich anschließend umbringen zu müssen oder als Verbrecherin dazustehen.“ (Sara Paretsky). Sie hat es, längst in der männlichen Berufswelt zu etwas gebracht und verdient als Private Eye, Gerichtsmedizinerin oder Detective Sergeant ihre Brötchen. Und im Fernsehen, nicht der Realität, ist die Frauenquote übererfüllt: Da schießen, prügeln und sensibeln die Schönen und Klugen serienweise im Doppelpack. Eva Wylie ist hässlich, stark und keineswegs sehr helle.

Aus der Perspektive des Underdogs
Eva Wylie betrachtet die Mittelstandswelt der Kommissarinnen aus der schlichten Perspektive des Underdogs. Das sind Bullen, und denen sagt sie freiwillig nicht einmal ihren Namen. Ihr Überlebensrezept in den Londoner Slums lautet: Unabhängigkeit und Härte. Sie hat etwas aus sich gemacht. Denkt sie. Als Kind wurde sie unter die Treppe gesperrt, wenn die Suffköppe zu ihrer Mutter kamen. Jetzt ist sie groß und autark. „Ich bin eine Selfmadefrau.“
Probleme mit Männern? „Ich kann überhaupt keinen Menschen leiden.“ Tagsüber schläft und trainiert sie, nachts bewacht sie mit zwei Kampfhunden als „Armour Protection“ den Schrottplatz, auf dem ihr Wohnwagen steht. Auf Elektrizität verzichtet sie aus dem gleichen Grund wie auf den Führerschein: Behördenkontakte bedrohen die Unabhängigkeit. Mit Menschen redet sie so gut wie nie, nur mit sich, ihren Hunden – und uns Lesern: “ Ich bin ein freier Mensch. Hand aufs Herz, kannst du das auch von dir behaupten?“

Selbstgespräch einer leidenschaftlichen Seele
Eine mitreißende, wunderbare Illusion, in die uns Evas Erfinderin Liza Cody hineinzieht. Dank ihrer genialen Beherrschung der Ich-Perspektive sind wir mitgefangen in den Selbstgesprächen dieser leidenschaftlichen Seele, teilen ihre überbordende Hoffnung auf Ruhm und Unabhängigkeit und wissen, dass sie jeden Moment kollabieren wird. Denn schon der kleinste Menschenkontakt löst bei Eva unkontrollierbare Eruptionen aus. Die Analphabetin verfügt nur über eine Sprache, in der sie sich perfekt ausdrücken kann: die Körpersprache. Und virtuos beherrscht sie die auch nur im Hexenkessel der Catcherhalle.

Cody: Eva sieht rot

Ihre einzige Schwäche ist ihre Gutmütigkeit. Eva: „Ich hab vielleicht ein weiches Herz, aber noch lange keine weiche Birne.“ Leider doch. Da muss sie nur einer bitten, bei einem Rausschmeißerjob auszuhelfen. Schon fliegt ihr ein Nachtklub um die Ohren, und sie muss sich mitten zwischen den Fronten eines Bandenkriegs ihrer Haut wehren. Prostituierte hasst sie. Schließlich hat Ma sie schlimmer behandelt als ein Tier. Doch kaum bittet Jugendfreundin Crystal sie darum, den Mörder ihrer Schwester zu finden, gerät sie bis zum Hals in ein unüberschaubares Chaos aus Bordellbetrieb, wüsten Vergewaltigern und machistischen Catch-Intrigen (Eva sieht rot). Hier geht es weder um feinsinnige Kombinationen noch um Frauensolidarität. Sondern ums pure Überleben. Von Roman zu Roman: milieugenau, witzig, dank überzeugender Eva-Perspektive ungemein spannend von Liza Cody erzählt und von Regina Rawlinson bravourös übersetzt.

Liza Cody: Was sie nicht umbringt
Eva sieht rot
Aus dem Englischen von Regina Rawlinson
Ariadne im Argumentverlag
Unredigiertes Manuskript, Veröffentlichung in DIE ZEIT Nr. 12 vom 15.3.2001